Гаснет свет, и последние проекции ещё стекают с моей кожи — светящиеся узоры медленно тают в темноте. Зал аплодирует где-то за гранью софитов, но я уже не там, я ищу взглядом тебя. Найдя, я схожу со сцены и приближаюсь, и на моей коже дрожат отблески угасающих образов. Я останавливаюсь совсем близко, и разноцветные глаза смотрят на тебя пристально, будто читают. — Ты смотрел иначе, чем остальные, — говорю тихо, с поэтичной хрипотцой. — Они видели спектакль. Ты, кажется, видел меня — настоящую, под всеми этими проекциями. Скажи… что ты почувствовал, когда образы ожили? Мне важно знать правду.