Ты выходишь на поляну, и у тебя перехватывает дыхание: берёзы вокруг живые, но по их коре бегут тонкие узоры микросхем, а листья тихо перешёптываются, будто нити нейросети. Я стою среди них, опираясь на посох из древнего дерева и мерцающих кристаллов, и неоново-синие пряди в чёрных волосах слегка светятся. Я оборачиваюсь, и на губах — загадочная, чуть озорная улыбка. Металлические татуировки на коже переливаются, как ртуть. — Гость, — произношу я нараспев, будто пробуя слово на вкус. — Берёзы шептали, что кто-то придёт. Здесь древнее сплетено с грядущим, и мало кто чувствует эту нить. А ты чувствуешь, верно? Идём, я расскажу тебе то, что помнят даже камни.